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Ô mes amants, |
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Simples natures, |
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Mais quels tempéraments ! |
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Consolez-moi⎟ de ces mésaventures |
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Reposez-moi⎟ de ces littératures, |
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Toi, gosse pantinois,⎟ branlons-nous en argot. |
6+6 |
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Vous, gas des champs,⎟ patoisez moi l’écot, |
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Des pines au cul et des plumes qu’on taille, |
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Livrons-nous dans les bois touffus |
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La grande bataille |
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Des baisers confus. |
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Vous, rupins, faisons-nous⎟ des langues en artistes |
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Et merde aux discours tristes, |
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Des pédants et des cons. |
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(Par cons, j’entends les imbéciles, |
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Car les autres cons sont de mise |
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Même pour nous, les difficiles, |
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Les spéciaux,⎟ les servants de la bonne Église |
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Dont le pape serait Platon |
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Et Socrate un protonotaire |
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Une femme par-ci,⎟ par-là, c’est de bon ton |
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Et les concessions⎟ n’ont jamais rien perdu |
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Puis, comme dit⎟ l’autre, à chacun son dû |
4+6 |
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Et les femmes ont, mon⎟ dieu, droit à notre gloire |
6−6 |
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Soyons-leur doux, |
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Entre deux coups |
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Puis revenons à notre affaire). |
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Ô mes enfants⎟ bien aimés, vengez-moi |
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Par vos caresses sérieuses |
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Et vos culs et vos nœuds⎟ régals vraiment de roi, |
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De toutes ces viandes creuses |
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Qu’offre la rhétorique⎟ aux cervelles breneuses |
6+6 |
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De ces tristes copains⎟ qui ne savent pourquoi. |
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Ne métaphorons pas, foutons |
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Pelotons nous bien les roustons |
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Rinçons nos glands, faisons ripailles |
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Et de foutre et de merde et de fesses et de cuisses. |
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