| IV |
| MÉLANCOLIES A VIOLLIS |
| XXXIII |
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Quel est ce lied qui fait son nid dans mon silence |
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Et qu'une femme au loin, délicate, apprivoise ? |
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Ah ! Quel lied monotone a crispé mes mains moites |
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Au long des draps léchés de flamme agonisante ? |
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Nulle ne berce mon chagrin et ne me parle. |
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Ailleurs, je le sais bien, au fond de claires chambres, |
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Les mères ont des voix apaisantes qui chantent |
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Pour endormir les enfants tristes dans leurs larmes. |
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Ô cris des nouveau-nés vers les larges mamelles ! |
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Quand sentirai-je ainsi rouler en lourdes vagues |
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Les seins, dorés comme l'automne et les rivages, |
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De la féconde épouse aux lèvres maternelles ? |
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Lied calme, écho lointain d'anciennes musiques, |
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Chapelet que les doigts d'amoureuses égrènent, |
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Buire d'où s'évapore un philtre léthargique, |
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Cil du page oublié dans le lit de la reine ; |
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Recèles-tu le sens secret de ma jeunesse |
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Qui se fane à vouloir des voluptés phtisiques, |
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Et qui se pleure et qui déchire par faiblesse |
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Sa chair païenne avec la haire catholique ? … |
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L'humble et doux grillon chante aigûment dans la cendre ; |
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Son cri plaintif contient l'immense été : les routes |
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Et la plaine où les blés pacifiques déroulent |
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Leurs flots lourds jusqu'aux monts où les soleils descendent. |
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Un voile de sommeil m'enveloppe et m'apaise ; |
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À fleur d'ombre je sens trembler des lueurs d'aube ; |
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Je devine à travers mes yeux clos une chose |
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Qui palpite et qui meurt ; et n'est-ce pas ma peine ? |
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