| IV |
| MÉLANCOLIES A VIOLLIS |
| XXXV |
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Parfois, sur les confins du sommeil qui s'achève, |
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À l'heure où l'âme est triste et flotte au bas du rêve, |
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Un souvenir d'amour nous étreint à la gorge, |
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Vivant et si profond qu'on en voudrait mourir. |
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Le coeur, rempli de pleurs voluptueux, déborde ; |
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On mord en sanglotant les draps, la chair sans force |
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Se fond dans la langueur exquise de souffrir : |
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« Mon enfant, mon enfant d'autrefois, mon enfant ! |
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D'où reviens-tu vers notre lit, ma bien-aimée ? |
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Sèche à ma bouche en feu tes paupières mouillées |
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Et referme tes bras sur mon corps doucement. |
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Ô ma maîtresse, enfin, te voilà revenue, |
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Tendre comme aux beaux jours de notre amour, et nue. |
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Mêle sans me parler tes larmes à mes larmes |
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Et que leur chaude pluie entre en nous jusqu'à l'âme. |
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Que faisais-tu, sans moi, si loin ? As-tu souffert, |
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Prié, passé les mers, hélas ! Peut-être aimé ? |
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Mais qu'importe ! Au bon pain il faut le sel amer ; |
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Ton coeur bat sur mon coeur et nos bras sont fermés, |
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Et ton émoi me fait revivre ma jeunesse. |
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Mon enfant, mon enfant, ô maîtresse, maîtresse ! » |
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L'âme ainsi se souvient et chuchote en rêvant |
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Comme un arbre agité murmure sous le vent. |
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Or l'aube a moissonné les étoiles, le jour |
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Déjà contre la vitre étend ses ailes grises, |
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Et dans son lit le solitaire obscur et triste |
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Pleure encor sur le vain fantôme de l'amour. |
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Ô rêveur, tu dormis trop longtemps, lève-toi ! |
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Range ta lampe éteinte et rouvre la fenêtre, |
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Que le vent du matin te baigne et te pénètre |
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Avec l'arome jeune et vierge du sol. Vois, |
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L'orient au-dessus des collines s'allume ; |
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Le firmament doré s'emplit comme une coupe |
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Où la lumière à flots ruissellerait. Écoute |
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Le métal des marteaux tinter sur les enclumes, |
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Les cloches bourdonner dans leurs ruches de pierre, |
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Et le peuple rouler son fleuve de rumeurs : |
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Noblement, sous le dais sonore des prières, |
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La probe humanité retourne à son labeur, |
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Et la chair du divin artisan se consomme. |
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Descends parmi la foule en marche, apprends des hommes |
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Qu'on peut vivre chargé d'amour et de douleur, |
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Toi qui, subtilisant l'art viril en malade, |
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Secret orfèvre, autour d'un esprit sombre enlaces |
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Les magiques anneaux de cristal des syllabes. |
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Ah ! Lève-toi, Lazare, et romps tes bandelettes ! |
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Que, miroirs élargis, tes prunelles reflètent, |
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Pour faire au fond des coeurs chanter le sang plus fort, |
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Le funèbre soleil du royaume des morts ; |
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Et, comme un enfant nu trempé dans une eau vive, |
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Avec un grand frisson plonge-toi dans la vie ! |
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