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Qui de vous n'a connu les soirs où l'on écoute |
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L'orgueil gronder en soi comme un orgue funèbre, |
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Les soirs d'ombre et d'effroi, d'impuissance et de doute |
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Qui remuent au plus bas du coeur la cendre amère ? |
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Alors on est haineux et dur comme Satan, |
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On crispe en dieu tombé ses poings contre le ciel, |
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On voudrait voir finir le monde dans le sang |
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Et tout l'azur crever en déluge de fiel. |
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Or vient, très ignorante et très douce, une femme |
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Dont le corps jeune est frais comme l'eau des fontaines. |
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Sa bouche rit et chante et murmure : « je t'aime, |
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Je t'aime, fais-moi place aux côtés de ton âme ; |
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Je suis la bonne alcôve où tu pourras dormir. |
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Voici mes seins gonflés de chair pour te nourrir ; |
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Viens dans mes bras profonds, homme, éternel enfant, |
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Que je te berce, hors de l'espace et du temps. » |
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Elle dit et s'enroule, anxieuse et lascive, |
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-le chèvrefeuille ainsi frissonne autour du cippe- |
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Elle s'enroule et tremble autour de notre orgueil. |
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Cependant sa tendresse a forcé notre accueil |
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Et dénoué les noeuds qui nous serraient le coeur. |
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Le sang tumultueux fait bourdonner les tempes, |
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On sent courir en soi comme une vie ardente ; |
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Et, les yeux enfouis dans ces genoux de femme, |
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Défaillant à mourir d'une immense langueur, |
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Le mauvais orgueilleux frémit et fond en larmes. |
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