| VIII |
| L'INQUIETUDE DE DIEU |
| LXIV |
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Entrerai-je, ce soir, seigneur, dans ta maison, |
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Sans craindre que ma chair, vouée aux oeuvres viles, |
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Apporte le relent de luxure des villes |
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À la candeur des jupes d'ombre en oraison ? |
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Je songe à d'autres jupes d'ombre qui sont douces |
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Pour endormir l'effroi des poètes malades, |
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À des doigts alourdis d'anneaux aux pierres troubles, |
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Troubles comme des yeux menteurs, comme mon âme. |
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Entrerai-je, ce soir, seigneur, dans ta maison, |
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Si mon haleine tord l'humble flamme des cierges, |
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Si ma prière même inquiète les vierges, |
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Eau claire où s'élargit la chute d'un poison ? |
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Je songe à des toisons souples de courtisanes |
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Où les désespérés enfouissent leur songe, |
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Bonnes toisons qui font la nuit sur les visages, |
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Lourdes comme l'amour, sourdes comme des tombes. |
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Que votre main soit rude et juste et me châtie, |
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Seigneur, seigneur, moi qui voudrais tant vous aimer ! |
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Laissez, lasse de cris, ma bouche se fermer, |
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Pour la rouvrir vous-même ensuite avec l'hostie. |
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Je songe aux nuits de joie ivres et douloureuses |
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Où ma soif, accoudée à des tables mauvaises, |
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Se versait les boissons de flamme dont s'abreuvent |
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Ceux que serre à la gorge un ancien sacrilège. |
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Je viens vers vous, du fond de mon iniquité, |
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Je viens vers vous, seigneur, à qui les enfants parlent, |
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De tout mon bon vouloir et de toutes mes larmes, |
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Être triste avec vous, moi qui vous attristai. |
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L'immémorial faix de péchés, le fardeau |
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De luxure et d'orgueil creuse mes reins qui saignent. |
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Aux margelles des puits nulle samaritaine |
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N'a tendu vers ma soif ses paumes pleines d'eau. |
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Oubliez que je fus des serviteurs indignes ; |
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Et dans l'ombre que font les collines, le soir, |
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Celui qui cherche l'âtre et la pierre où s'asseoir |
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Sentira qu'un pardon se couche sur les vignes. |
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La nuit tombe et m'arrête où dort votre maison ; |
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Les ramiers se sont tus, mais les fontaines chantent, |
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Fraîcheur obscure, en palpitant pour que j'y trempe |
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Mes mains, l'aridité de ma bouche et mon front. |
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L'eau froide et pure emportera vers les ténèbres |
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Le souvenir fiévreux d'un passé de caresses, |
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La mémoire des voix, des regards et des gestes, |
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Et le souffle de feu qui brûle encor mes lèvres. |
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Faites, seigneur, miséricorde à ma faiblesse, |
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À cette toute faiblesse des pauvres âmes |
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Qui n'ont pleuré que pour la chair tiède des femmes. |
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Que je souffre, seigneur, des ronces qui vous blessent ; |
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Que la croupe des boucs crispés sur le portail |
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Serve d'éternel lieu d'exil à mes péchés, |
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Et que la palme offerte aux coeurs purifiés |
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Exalte en moi l'azur des vierges du vitrail. |
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Je serai digne alors de gravir, humble et pâle, |
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Le seuil de gloire où les rois même parlent bas, |
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Et mon coeur et mes pieds nus ne sentiront pas |
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Le froid de la divine espérance et des dalles. |
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… cette prière, hélas ! N'est-ce pas seulement |
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Le glas que sur soi-même agite une âme simple |
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À qui les yeux naïfs de ses chagrins d'enfant |
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Ont souri tristement du plus loin de leurs limbes ? |
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N'est-ce pas le glas lourd du vain rêve que font |
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Dans leurs soirs douloureux les vieilles fois qui meurent : |
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Entrerai-je, nocturne et las, dans la maison |
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Où le maître de vie ineffable demeure ? |
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