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Je voudrais être un homme : or rien, dans mes poèmes, |
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Ne touche au fond sacré de l'humanité même. |
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Aux heures de paresse on s'arrête à ce livre |
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Comme on entre dans une auberge somptueuse, |
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Pour y goûter un peu la paix voluptueuse |
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Qui coule des chansons et des belles musiques. |
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Les affligés s'en vont bercer leur peine ailleurs, |
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La femme reste indifférente, et les railleurs |
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Gardent le pli crispé de leur sourire amer. |
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On dit : « ce sont des mots, des mots, de simples mots. |
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C'est un enfant qui crie avant d'avoir souffert ; |
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Peut-être un baladin qui mime les sanglots… |
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Que vient-il nous parler de l'amour, celui-là, |
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Avec sa flûte et ses sonnets à falbalas ? |
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Oh ! Ce cortège exquis de petites douleurs |
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Qu'il précède en jetant sur leur chemin des fleurs ! » |
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Hélas ! Ceux qui m'ont lu ne disent que trop vrai. |
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Que n'ai-je le génie âpre qu'il me faudrait |
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Pour émouvoir profondément leurs coeurs secrets ? |
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Hélas ! Oui, je voudrais leur offrir en écho |
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Le livre où chaque amant revivrait ses baisers, |
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Et, puisqu'au fond tout est des mots, rien que des mots, |
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Savoir au moins les mots divins qui font pleurer. |
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