HUG_23/HUG1015
Victor Hugo
LES QUATRE VENTS DE L'ESPRIT
1881
I
LE LIVRE SATIRIQUE
— LE SIÈCLE —
XLII
DIEU ÉCLABOUSSÉ PAR ZOÏLE
         Ah çà, si nous disions un peu son fait à Dieu ? 12
         Son œuvre n’a ni fin, ni tête, ni milieu. 12
         L’imagination de ce faiseur s’épuise. 12
         Sa meule tourne usant ce qu’on dit qu’elle aiguise. 12
5 Il se répète ; il est au bout de son rouleau. 12
         Quoi de plus vain que l’air ! Quoi de plus plat que l’eau ! 12
         L’hiver est blanc et vieux ; l’aurore est vieille et rose ; 12
         On croit qu’il renouvelle, il fait la même chose ; 12
         Toujours la même forme en ses œuvres s’épand ; 12
10 L’arbre est un hérisson, le fleuve est un serpent ; 12
         La lune jaune accuse, en copiant l’orange, 12
         Une stérilité d’invention étrange ; 12
         C’est morne. Essayez donc de le tirer un peu 12
         De son flot toujours vert, de son ciel toujours bleu ! 12
15 La face du liard au revers est pareille ; 12
         Le narcisse est un œil, l’épilobe, une oreille. 12
         Ce monde est un immense opéra rococo, 12
         Doré par le reflet et rhythmé par l’écho ; 12
         Un ange endiablerait dans sa philosophie 12
20 D’écouter le plain-chant que la forêt solfie ; 12
         Le Léman n’en dit pas plus long que l’Érié ; 12
         Depuis des milliers d’ans, Dieu n’a point varié 12
         La gamme du bouvreuil, du geai, de la linotte ; 12
         Son vieux fou d’ouragan n’a qu’une seule note ; 12
25 Sa musique est toujours comme au temps d’Agénor ; 12
         En vain le rossignol, infortuné ténor, 12
         Dans l’espoir de changer sa vieille cavatine, 12
         Interroge et poursuit d’un regard qui s’obstine 12
         Ce triste Dieu caché dans le trou du souffleur. 12
30 Mai porte à son chapeau toujours la même fleur. 12
         Le destin, chausse-trape usée à la charnière, 12
         S’ouvre et se clôt toujours de la même manière. 12
         Et la vie, où l’espoir avorte et se morfond, 12
         N’est qu’une boîte avec la mort pour double fond. 12
35 L’histoire est un vieux thème usé dès Hérodote ; 12
         Dieu ne la refait pas, mon cher, il la radote ; 12
         Il recrépit Tibère, il replâtre Néron ; 12
         Il ressouffle la guerre avec son vieux clairon ; 12
         Il livre, avec un tas de détails parasites, 12
40 Aux russes Bonaparte ou Darius aux scythes ; 12
         Pas un crime qui n’ait été cent fois commis ; 12
         Il pétrit Catherine avec Sémiramis ; 12
         Il fait resservir Claude et Pilate ; il retape 12
         Caïn dans Borgia quand il lui faut un pape ; 12
45 Ce Louis quinze était à Londres Charles deux ; 12
         Sous le nom de Cambyse Attila fut hideux ; 12
         Hicétas reparaît dans Galilée. En somme, 12
         Dieu n’a qu’un seul patron sur lequel il fait l’homme ; 12
         Il laisse de ses mains le monde informe choir ; 12
50 Il n’a pas le moyen de changer d’ébauchoir, 12
         Et c’est toujours avec la même terre glaise 12
         Qu’il fabrique une juive ou qu’il crée une anglaise. 12
         J’ai vu le premier homme et j’attends le second. 12
         Dieu se trompe s’il croit prouver qu’il est fécond 12
55 Parce qu’il tire Adam à beaucoup d’exemplaires. 12
         Sur un profil, les pleurs, sur l’autre, les colères. 12
         C’est toujours la victime et toujours le tyran. 12
         Son Arcturus ressemble à son Aldebaran ; 12
         Un juif du moins vous rogne ou vous dore une piastre ; 12
60 Lui n’a pas encor pu remettre à neuf un astre ! 12
         Il faut pour admirer que l’homme soit têtu. 12
         Voilà ce que fait Dieu. Quand donc finiras-tu, 12
         Entre l’endroit terrible et l’envers ridicule, 12
         De regarder toujours le même crépuscule, 12
65 Ô création pauvre, ayant à tes deux bouts 12
         Les soleils ronds des cieux, les yeux ronds des hiboux ! 12
         Je déclare ton Dieu fini.
         Vois ! Monotone
         Quand, zéphyr, il roucoule, et quand, bourrasque, il tonne, 12
         Rajustant l’ancien cadre aux anciens horizons, 12
70 Il n’a que quatre vents et que quatre saisons. 12
         Vieux grand-père en enfance, il ne sait qu’une fable. 12
         Et dans tous les recoins de son œuvre ineffable, 12
         Dans son éclair qui n’est que du rayon cassé, 12
         Dans la mare stagnante au fond de tout fossé, 12
75 Dans le perroquet vide et bavard comme l’homme, 12
         Dans Ève et dans Vénus cueillant la même pomme, 12
         Dans la fumée aussi vague que le brouillard, 12
         Dans le dindon pleureur et dans l’âne braillard, 12
         Dans les orangs-outangs autrefois troglodytes, 12
80 Dans le cygne pareil au lys, que de redites ! 12
         L’Auvergne et ses volcans s’éteignent ; au verso 12
         Expirent Ténériffe et le Chimborazo ; 12
         À force de cracher toujours le même soufre, 12
         L’Hékla meurt ; le Gibel est au fond de son gouffre ; 12
85 Vésuve époumoné n’est qu’un essoufflement. 12
         Dans la bête hurlant toujours son hurlement, 12
         Dans le flux et reflux rongeant toujours sa digue, 12
         Dans le temps, dans l’espace, on sent de la fatigue. 12
         La mer poussive jette un sanglot décrépit ; 12
90 Son antique courroux n’est plus qu’un vieux dépit, 12
         Et sa tempête a pris la forme d’un catarrhe. 12
         Comme on voit pendre au mur un spectre de guitare, 12
         La vieille poésie, où l’amour a vingt ans, 12
         Frissonne dans le vide avec le vieux printemps. 12
95 Dieu regarde tourner la nature, machine 12
         Qu’il domine, accroupi comme un magot de Chine ; 12
         Et cela va si mal et c’est si mal bâclé 12
         Qu’on dirait par moments qu’il a perdu la clé. 12
         Quelque jour l’araignée emplira de ses toiles 12
100 L’horloge du matin, du soir et des étoiles, 12
         Et le bien, et le mal, et le sort, noirs bahuts 12
         Mal emboîtés, mal peints, mal cloués, mal fichus. 12
         Vois ! L’azur est ridé, l’aube tousse et grelotte ; 12
         La jeunesse éternelle est à la fin vieillotte ; 12
105 Le chant du point du jour chevrote quelque peu. 12
         Juillet caduc voudrait s’asseoir au coin du feu ; 12
         Le bonhomme janvier geint, et sans verve épanche 12
         La neige qui jaunit de l’ennui d’être blanche ; 12
         Floréal est fané, passé, mangé des vers. 12
110 Ce sont des lieux communs que ces bocages verts 12
         Où vient nicher la grive, où vient glapir la caille ; 12
         La rose au frais bouton n’est plus qu’une antiquaille. 12
         Les grands nuages sont d’informes arrosoirs ; 12
         Et le haut firmament, sombre pourpre des soirs, 12
115 Rideau des arcs-en-ciel, déployant sur l’abîme 12
         Ses constellations, épouvante du crime, 12
         Et ses nuits dont les yeux semblent tout épier, 12
         Est une loque à pendre au clou chez le fripier. 12
         Ce monde, chaque jour plus gothique et plus trouble, 12
120 S’embourbe plus avant dans l’ombre qui redouble ; 12
         L’homme en entend crier les joints, craquer les ais ; 12
         Et les religions attellent sans succès 12
         L’éléphant de Brahma, le bœuf Apis, la bête 12
         Que saint Jean vit ayant sept cornes sur la tête, 12
125 Et le cheval Pégase et la jument Borak 12
         À ce noir chariot chargé de bric-à-brac ! 12
         Dieu ne fait de l’effet qu’en forçant les contrastes. 12
         Son univers, malgré des détails assez vastes, 12
         N’est qu’un long cliquetis au fond très puéril ; 12
130 Le blanc, le noir ; le jour, la nuit ; décembre, avril ; 12
         Salomon et Piron déclamant la même ode ; 12
         Le cygne et le corbeau ; Marc-Aurèle et Commode ; 12
         Vice, vertu ; la course effarée et le mors ; 12
         La rumeur des vivants, le silence des morts ; 12
135 Que tout crie et pérore ! Assez, que tout se taise ! 12
         Je voudrais bien le voir sortir de l’antithèse. 12
         On sourit dès qu’on met à nu le procédé. 12
         Heureusement pour Dieu que Planche est décédé ; 12
         Comme il vous donnerait, car c’était là sa tâche, 12
140 Sur les doigts de ce bon Jéhovah qui rabâche ! 12
         Quoi ! Toujours ce poème insipide des champs, 12
         Des halliers, des ruisseaux, et des vallons penchants, 12
         Plus usé qu’un trumeau du bonhomme Natoire ! 12
         Quoi ! L’été, puis l’hiver ! Toujours ce répertoire ! 12
145 Toujours le même loup montrant les mêmes dents ! 12
         Toujours ce vieux joujou des vents, des flots grondants ! 12
         Ce casse-tête horrible et niais tout ensemble 12
         De la chose qui n’est jamais ce qu’elle semble, 12
         Où Dieu bande les yeux à l’homme, où ce vieillard 12
150 Avec Adam perdu joue à colin-maillard ! 12
         Toujours l’illusion d’optique qui vous frappe ! 12
         Le ciel qui sans bouger remue, et cette attrape 12
         Du soleil qui se lève et ne se lève pas ! 12
         Quoi ! Toujours le cloaque au sortir du repas, 12
155 L’humanité tirée en bas par la nature, 12
         Et le vomissement après la nourriture ! 12
         Mais le moindre grimaud qui porte la primeur 12
         De ce que sa caboche enfante, à l’imprimeur, 12
         Après s’être gratté sa stupide perruque, 12
160 Après s’être empoigné de ses deux mains la nuque, 12
         Un rimeur de deux sous, un bélître, un poussah, 12
         Un goîtreux, trouverait autre chose que ça ! 12
         Il est temps que ce Dieu repeigne et revernisse 12
         Le pré que six mille ans a brouté la génisse ; 12
165 Qu’il blanchisse le lys, et qu’il mette des freins 12
         Aux anciens vents hurlant leurs antiques refrains ; 12
         Qu’il change de l’oiseau la chanson coutumière, 12
         Et qu’il redore au fond du ciel noir la lumière. 12
         Sa machine est connue et c’est un grand défaut. 12
170 Oui, s’il veut qu’on le prenne au sérieux, il faut 12
         Qu’il renouvelle, arrange, et radoube, et refasse 12
         Son univers, moyens et but, fond et surface, 12
         Son froid printemps qui fait sans cesse un faux serment, 12
         Ses édens, ses enfers, mieux inventés vraiment 12
175 Ceux-ci par les Miltons et ceux-là par les Dantes, 12
         Son jeu dépareillé de forces discordantes, 12
         Son mystère, cassette à secret où déjà 12
         Le bras des fureteurs jusqu’au coude plongea, 12
         Sa terre, son soleil, assez maigre étincelle, 12
180 Et son attraction dont on voit la ficelle. 12
         Il a pour vous distraire inventé les fléaux. 12
         Voulant, selon la loi de maître Despréaux, 12
         Passer du grave au doux, du plaisant au sévère, 12
         Il brise un peuple ainsi qu’un ivrogne son verre, 12
185 Livre une pauvre ville à d’affreux assiégeants, 12
         Grossit l’eau de la Loire et noie un tas de gens. 12
         Quelquefois, comme Horace aiguise un anapeste, 12
         Il termine une guerre au moyen d’une peste, 12
         Ou fait un roi d’un tigre, et se trouve charmant ; 12
190 Et le monde agonise… ― Ah ! L’on est par moment 12
         Tenté de lui fourrer le nez dans son ordure, 12
         Ou de lui crier, car il a l’oreille dure : 12
         — Tu deviens fatigant, tu deviens pluvieux, 12
         Mon pauvre éternel ! Prends ta retraite, mon vieux ! 12
195 Oui, rentre dans ton trou biblique ou druidique. 12
         Cède la place au diable, au singe, à l’homme. Abdique. 12
         Tout autre fera mieux que toi ta fonction. 12
         N’attends pas qu’un titan quelconque, un Ixion, 12
         Un Satan, un Typhée aux cent bras, un Voltaire, 12
200 Fasse rafle un beau jour de tout ton vieux mystère ; 12
         Mette au rancart l’azur, les ténèbres, le mal, 12
         Le bien, l’exception avec le fait normal, 12
         Le destin, le hasard, l’impossible équilibre 12
         Du Très-Haut prescient posé sur l’homme libre, 12
205 La crèche et le sépulcre, et la prairie en fleurs 12
         Que, sans savoir pourquoi, l’aube inonde de pleurs ; 12
         Plume l’oison et l’ange, envoie au linge sale 12
         L’affreux linceul troué de la nuit colossale ; 12
         Et prenne brusquement, pour y jeter le ciel, 12
210 La terre, le chaos total et partiel, 12
         Et le septentrion, nocturne sentinelle, 12
         Et l’océan roulant sa tempête éternelle, 12
         Et le cèdre et l’hysope, et l’herbe et le ruisseau, 12
         Leur hotte aux chiffonniers du faubourg Saint-Marceau ! 12
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